Canto al baseball, tra una pallina e l’altra

Al di là del bene e del male, delle partite vinte e di quelle perse, della prestazione dei giocatori sul campo, delle raccomandazioni dei tecnici negli spogliatoi e degli sguardi assorti dei dirigenti sugli spalti, v'è l’essenza stessa del gioco: la passione, la fatica, la delusione, l’entusiasmo, il dolore, la gioia. La vita. Proprio così, il baseball, per molti, è una metafora dell’esistenza. E’ una simulazione più o meno verosimile della realtà, un caleidoscopio di emozioni condensate in poco più di due ore, sensazioni che si sublimano attraverso il movimento di una pallina che gira per il campo senza alcuna apparente destinazione.

Oggi è domenica, Baseballitalia tira il fiato, da domani si riparte e l’arrivo ormai è a un tiro di schioppo. Ci siamo chiesti cosa avremmo potuto e voluto raccontarvi: vi abbiamo detto della tv, dello spazio che riserveremo alle società, domani vi daremo conto di altri contenuti. Tanti fuochi d’artificio, sono promesse che manterremo, statene certi. Nel frattempo, vogliamo farvi un regalo, convinti, come siamo, che per molti, tra voi, il baseball sia qualcosa di più che una partita di due ore o poco più nel fine settimana. Si tratta di una poesia di Lawrence Ferlinghetti, uno dei grandi maestri della letteratura americana del secolo scorso. E’ un canto al baseball, bellissimo, struggente. Sorpresi? E’ solo l’inizio, miei cari, solo l’inizio…

Dario Pelizzari

BASEBALL CANTO

Watching baseball, sitting in the sun, eating popcorn,
reading Ezra Pound,
and wishing that Juan Marichal would hit a hole right through the
Anglo-Saxon tradition in the first Canto
and demolish the barbarian invaders.
When the San Francisco Giants take the field
and everybody stands up for the National Anthem,
with some Irish tenor's voice piped over the loudspeakers,
with all the players struck dead in their places
and the white umpires like Irish cops in their black suits and little
black caps pressed over their hearts,
Standing straight and still like at some funeral of a blarney bartender,
and all facing east,
as if expecting some Great White Hope or the Founding Fathers to
appear on the horizon like 1066 or 1776.
But Willie Mays appears instead,
in the bottom of the first,
and a roar goes up as he clouts the first one into the sun and takes
off, like a footrunner from Thebes.
The ball is lost in the sun and maidens wail after him
as he keeps running through the Anglo-Saxon epic.
And Tito Fuentes comes up looking like a bullfighter
in his tight pants and small pointy shoes.
And the right field bleechers go made with Chicanos and blacks
and Brooklyn beer-drinkers,
"Tito! Sock it to him, sweet Tito!"
And sweet Tito puts his foot in the bucket
and smacks one that don't come back at all,
and flees around the bases
like he's escaping from the United Fruit Company.
As the gringo dollar beats out the pound.
And sweet Tito beats it out like he's beating out usury,
not to mention fascism and anti-semitism.
And Juan Marichal comes up,
and the Chicano bleechers go loco again,
as Juan belts the first ball out of sight,
and rounds first and keeps going
and rounds second and rounds third,
and keeps going and hits paydirt
to the roars of the grungy populace.
As some nut presses the backstage panic button
for the tape-recorded National Anthem again,
to save the situation.

But it don't stop nobody this time,
in their revolution round the loaded white bases,
in this last of the great Anglo-Saxon epics,
in the territorio libre of Baseball.

Lawrence Ferlinghetti